Lavra-se a terra. Plantam-se as vinhas. Colhem-se as uvas. Arregaçam-se as mangas e as calças. Queima-se ao sol. Passa-se pela testa o pano que recolhe o nosso suor. Pisam-se as uvas. Faz-se o vinho. Com tempo, com calma, como tudo o melhor que há na terra. E na vida. A mesa está posta, a comida servida e o copo cheio. E o corpo marcado. Da labuta. Do cansaço. Para o ano, no mesmo mês, à mesma hora, voltamos ao trabalho. Dizem-nos as pessoas da terra que as marcas valem a pena se podemos encher o copo de alguém.